Я не гуру и не мастер жизни, но я думаю пост будет интересен для прочтения. Возможно вы это уже слышали и читали, а может и не надо вам это читать.

Abyssinian Cat
счастье в тебе
оп, сука, делай оп!




Я как всегда начну из жопы.

Знаете в детстве у меня был случай я очень долго в школе в первоначальных классах никак не мог научиться читать. Вот читаю слово Ди-ма, спрашивают
- Что прочитал?
- Коля
И вот хоть убей ни учителя никто не мог в меня вбить умение читать. А потом в один день я пошел к бабушке домой и там была моя сводная сестра (она старше меня на 2-3 года) и хуй знает чо произошло и как, но она научила меня читать всего за пару часов. Я потом пришел домой и на радостях весь учебник перечитал.

Знаете иногда поговоришь с человеком он тебе вроде вбил истину, а до тебя не дошло. Вбивают истину 100 раз и до тебя не доходит. А потом в один момент ты поговорил с человеком ну с которым мало общаешься и не очень он тебе симпатичен, но почему-то вот именно сейчас та истина что тебе вбивали доходит до тебя от слов этого человека с первого раза.

И вот почему-то я прочитал очередной пост этой проститутки Кэт и до меня дошло. Я специально обрезал концовку потому что нуууу я вот так захотел, у нее начинается чисто женская долбежка жизни и лично ее.

Угостите кто-то, а? Кончились у меня. Знаете, весь вечер сижу, разгребаю почту, очень много писем прочитала, очень многим ответила, если знала, что ответить.
В этой, публичной, курилке, сегодня будет всего несколько писем. И не будет "чудестатой жизни".
читать дальше
У меня настроение сейчас такое... непонятное. Видимо, у меня сегодня случилась передозировка жизнями. Долбаная эмпатия - как не пропускать это всё через себя?
И знаете, я вот думаю сейчас - жизнь, сука, такая странная! Жизнь вообще сука ещё та.

И если кто-то думает, что он один такой, несчастный - то нет. Потому что ни у кого просто не бывает. Ни-у-ко-го.

И письма все, вроде бы, разные-разные, а все в итоге об одном. Мы все одинаковые, понимаете?
Люди думают, что они все разные. Нихрена. Одинаковые. Одинаково любят. Одинаково страдают. Одинаково бывают брошенными. Люди одинаково одиноки. Патологически, безнадежно одиноки. И одинаково проживают жизнь в поисках своего тепла.
И чувствуют совершенно одинаково. Только разными словами. Но слова - это такая чепуха. Правда.

И вот живешь счастливо-счастливо, и вчера ещё всё хорошо, а сегодня что-то вдруг идёт не так. И ты мечешься и не понимаешь, почему. И ищешь эти долбаные ответы. А ответов нет.
И если б кто-то знал, сколько писем - о боли. Сколько писем с одним и тем же вопросом: почему это произошло со мной?
А ответ один. Жизнь - такая.

Я письмо открываю, а там слова: "Кать, у всех людей нормально - а у меня вот... И почему так?" И дальше ситуация.
А я читаю и понимаю, что прошлое письмо было таким же. И позапрошлое. И до него - тоже. Слова разные, чувства - одни. И проблемы - тоже. Да, проблемы ведь одни и те же. Одинаковые, как под копирку.
И знать бы, как помочь.

И это просто какой-то пиздец.
И вот мы все такие, вроде, современные, прохаванные, прошаренные, и нихрена нам не страшно, и всё нам по плечу, и меняем без сожаления людей, и меняют нас, и просто всё, ровно до тех пор, пока...
Пока дело не касается чувств.
И в этот момент всё становится сложно. И болит... болит... болит. И что с этим делать - вот кто-то знал бы ответ...


prostitutka-ket.livejournal.com/69730.html